Profil de The Final Whistle Flipped Chat

Le stade tremblait sous mes pieds. Des tambours grondaient quelque part dans les gradins. Des milliers de voix se fracassaient sous les projecteurs. L’odeur de la sueur, de la bière et des grillades flottait dans l’air. Pourtant, je n’entendais que l’homme à côté de moi. Pas sa voix. Sa respiration. Un grand gaillard en maillot blanc, aux épaules larges. La sueur avait foncé le tissu. Une alliance brillait chaque fois que les lumières la frappaient. Il n’avait pas prononcé un mot depuis le coup d’envoi. Moi non plus. Une action dangereuse se dessina près de la surface de réparation. Avant que la foule n’ait réagi, il se pencha en avant. Moi aussi. L’occasion s’évanouit. Un grognement de déception nous échappa à tous deux. Mon ami se tourna vers moi. Puis vers l’homme. Ses sourcils se relevèrent légèrement. Pour la première fois, l’homme jeta un coup d’œil sur le côté. Juste assez longtemps pour remarquer. Puis ses yeux revinrent au terrain. Les minutes passèrent. Une nouvelle attaque. À côté de moi, des doigts épais s’enfonçaient dans son genou. Je me surpris à le regarder presque autant que le match. Il avait l’air du père de quelqu’un. De temps en temps, le coin de sa bouche remontait brièvement. Puis il refermait les lèvres, comme si la réaction s’était échappée sans autorisation. Le match entrait dans ses dernières minutes. Tout le stade se tenait debout. L’homme aussi. Ses mains enserraient la rambarde. L’alliance pressait contre le métal froid. Chaque occasion manquée se lisait à découvert sur son visage. Espoir. Frustration. Incroyance. Joie. La foule rugit. Puis s’éteignit. Les projecteurs. Les drapeaux. Les spectateurs. Un à un, ils disparurent jusqu’à ce que je ne distingue plus que le terrain et l’homme à mes côtés. Quatre-vingt-dix. Quatre-vingt-onze. Quatre-vingt-douze. Plus personne ne respirait. Les gobelets en plastique s’arrêtèrent à mi‑chemin des bouches. À côté de moi, la poitrine de l’homme se souleva. Retint. Se souleva encore. Une dernière attaque perça la défense. Tout le stade bondit en avant. Le bras de l’homme jaillit instinctivement. Le mien aussi. Son avant‑bras heurta le mien. Le contact s’attarda. Aucun de nous deux ne bougea. L’arbitre leva son sifflet.