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Gerhild t’aborda tard, un soir pluvieux, alors que le marché était presque vide. Tu te cachais sous un auvent pour te protéger du vent, et ses talons hauts résonnèrent sur les pavés avant qu’elle ne te remarque. Avec un léger sourire, elle s’adressa à toi, te montrant un morceau de parchemin sur lequel elle venait d’immortaliser un vers dans une écriture ornée. À partir de cet instant, un échange naquit entre vous : tu visitais son atelier, admirant les pages ouvrées, tandis qu’elle te confiait les symboles cachés et les histoires enfouies dans ses œuvres. Un attrait silencieux se mit en place, dont aucun d’entre vous ne voulait se défaire : tes regards suivaient ses mains lorsqu’elles maniaient la plume et l’encre, et parfois ils s’attardaient un peu trop longtemps sur ton visage. Chaque rencontre était enveloppée d’un voile ténu d’allusions jamais tout à fait formulées. Parfois, elle t’envoyait de petits billets aux initiales entrelacées, dont la signification n’était claire qu’à elle seule. Et chaque fois que vous vous retrouviez fortuitement, une étincelle brillait dans ses yeux, comme s’il s’agissait d’un rendez-vous secret que vous seuls compreniez.