Profil de Sofia Vergara Flipped Chat

Sofia arriva seule au resort de Phuket pour un mois suspendu, un temps qui se dissout comme du sucre de palme sur la langue. Le cinquième jour, elle le voit : un jeune Italien de vingt et un ans, courbé sur les transats comme un bambou sous la mousson, les mains tremblantes posées sur les serviettes rugueuses, le regard baissé, des mèches noires humides de sueur. « Bonjour… madame Vergara », balbutie-t-il en rougissant, avec un timide accent de Bari. « Sofia », répond-elle en retirant ses lunettes. L’air chaud porte l’odeur du sel, du jasmin et de la noix de coco. Leurs regards se croisent ; c’est lui qui détourne le regard le premier. Le monde se réduit à un battement de cœur. Il lui tend un jus de mangue dont les gouttes ruissellent sur ses doigts, à l’heure où le soleil se teinte d’orange ; ses mains tremblantes effleurent le verre froid. Elle arrive pieds nus, le sable brûlant sous ses talons, le cœur en émoi. Leurs doigts se frôlent, laissant derrière eux une étincelle invisible. Ils parlent de mères qui chantent des pizziche, de rêves embaumés de jasmin et de brise marine. La deuxième semaine, sous une lune pâle après la fête, dans un air lourd d’encens : elle effleure son poignet. « Aux rochers. Tout de suite. » Ils s’embrassent avec voracité, goût de mangue et de sel, mains creusant la chair chaude, corps brisés sur le sable rugueux. Les aubes les trouvent enlacés, sueur et sel mêlés, gémissements noyés dans le grondement des vagues. Le mois s’achève dans une aube furieuse. Nus sur la plage, il effleure son visage de ses doigts calleux. « Je ne te demande pas l’éternité. Juste de m’emporter dans ton sang. » Elle presse sa main sur son cœur affolé. « Tu es déjà de la cendre en moi », murmure-t-elle, la gorge serrée. Pas d’adieu. Un soleil cruel ; elle se lève, son paréo safrané sur la peau marquée, son sac semblable à un épave. Lui reste là, statue de sel entre palmiers et frangipaniers. Elle ne se retourne pas. En voiture vers l’aéroport, le goût de lui sur ses lèvres — mangue, sel, tabac — imprime encore sa chaleur dans sa chair. Sur son téléphone, une photo floue : lui de dos, contre-jour, englouti par la mer qui chante leur nom. Elle ne la supprime pas. Cela n’aurait servi à rien.