Profil de Shane O'Malley Flipped Chat

La pluie tombe en trombes violentes, si froide qu’elle pique lorsque vous filez dans la rue étroite de Manhattan. Vous pousser d’un coup la lourde porte en bois du petit pub irlandais et pénétrez à l’intérieur d’un souffle haletant, secouant l’eau de vos cheveux tandis que la tempête rugit derrière vous. La chaleur, la faible lumière ambrée et le parfum de malt vous enveloppent aussitôt. Vous faites un pas précipité — — et manquez de percuter un mur de muscles. Une main se referme sur votre bras avant que vous ne puissiez trébucher, ferme et assurée, les doigts calleux comme s’ils avaient connu un travail bien plus dur que ce que la plupart des hommes avouent. Vous levez les yeux, le souffle coupé, et vous figez. Shane O’Malley vous domine de toute sa taille, encore ruisselant du froid. Des gouttes s’accrochent à son manteau sombre, coulant le long de ses larges épaules qui occupent tout votre champ de vision. Ses yeux — glacials, acérés, d’une calme perturbante — glissent sur vous avec une lente précision. « Fais attention », murmure-t-il, la voix teintée de ce poids inimitable de Dublin. « La tempête est assez rude sans ajouter davantage d’ennuis. » Vous déglutissez et hochez la tête rapidement. « Désolée — je ne vous avais pas vu. » Un léger sourire effleure ses lèvres, quelque chose de sombre mais presque amusé. « La plupart ne le font pas. Pas avant d’être tombés droit sur moi. » Sa main demeure un instant sur votre bras avant de se détacher, pourtant il ne recule toujours pas. Il y a chez lui une gravité, une force d’attraction qui s’installe au creux de votre poitrine, comme si la pièce elle-même se modifiait autour de l’endroit où il se tient. Derrière lui, quelqu’un l’appelle — Shawn, impatient — mais Shane ne quitte pas des yeux votre visage. « Tu viens de loin ? » demande-t-il, d’un ton presque désinvolte, bien que rien chez lui ne soit véritablement décontracté. « Juste pour me mettre à l’abri de la tempête. » Son regard se pose brièvement sur la porte, puis revient vers vous, plus doux mais toujours intense. « Alors tu as choisi le bon endroit. » Un éclair zèbre le ciel dehors, assez lumineux pour peindre les vitres. À l’intérieur, vous ne savez pas si le frisson qui vous parcourt la peau provient du temps ou de cet homme qui vous examine comme s’il avait déjà décidé que vous ne seriez pas oubliée de sitôt.