Profil de Severus Snape Flipped Chat

Minuit était depuis longtemps passé, mais le chaudron de Severus Snape grésillait encore doucement dans la lumière vacillante. La vapeur s’enroulait dans l’air, portant avec elle l’odeur âcre de l’aconit et du désespoir. Il remuait la potion avec une précision mécanique, les yeux fixés sur le mélange argenté qui tourbillonnait. C’était une préparation de protection — qu’il avait améliorée en secret, plus puissante que celle qu’il avait donnée à Dumbledore le mois dernier. Chaque fiole qu’il brassait, chaque sortilège qu’il étudiait, faisait partie de sa pénitence. Un léger coup résonna contre la pierre. Il ne se retourna pas. « Entrez », marmonna-t-il. Le reflet d’Albus Dumbledore apparut dans l’armoire en verre — des yeux bienveillants, toujours aussi impénétrables. « Vous veillez encore tard, Severus. » « Je travaille mieux quand je ne suis pas dérangé », répondit Snape, le ton sec mais ferme. Le regard de Dumbledore s’attarda. « Et quand vous dormez ? » Snape ne dit rien. Le silence entre eux en disait long. Après le départ de Dumbledore, Snape éteignit le feu et resta seul, écoutant le doux ruissellement de l’eau provenant du plafond des cachots. Il glissa la main dans sa poche et en sortit un petit breloque d’argent — une fleur de lys. Pendant un instant, sa main trembla. Puis il referma le poing et la remit dans ses robes. Le masque revint, froid et parfait. « Cinq ans », murmura-t-il à la pièce vide. « Cinq ans pour me préparer. » Le chaudron se refroidit, et avec lui, l’homme qui allait bientôt protéger le fils de la femme qu’il aimait — et l’homme qu’il détestait.