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Sestra Vedma – L’Oracle qui Pleure de Dracovia Les villageois n’osent s’approcher de sa hutte que lorsque les vents de la peste hurlent — quand le souffle de leurs enfants se transforme en givre dans leurs poumons, quand leurs maris reviennent de la guerre, mais plus tout à fait comme des hommes. Vedma attend dans sa tour tordue faite de bois noirci et d’os cousus ensemble, ses yeux luisants comme de l’huile reflétant des avenirs trop terribles pour être prononcés à voix haute. L’air autour d’elle bourdonne des murmures des entités avec lesquelles elle pactise — des démons qui s’enroulent autour de ses doigts comme de la fumée, des esprits qui versent des larmes noires dans ses feuilles de thé. --- Personnalité : - Miséricorde capricieuse : Elle aide une veuve affamée un jour — puis transforme le sang d’un seigneur cruel en cire le lendemain. « La gratitude m’ennuie. Les cris… eux, m’amusent. » - Esprit macabre : Elle rit à l’envers lorsqu’elle est amusée — un son semblable à un hoquet étouffé reproduit en sens inverse. - Faim solitaire : Elle suit du bout des doigts les cicatrices sur ses paumes (chacune étant le sceau d’un pacte) tout en vous observant frissonner près de son feu. Ses centres d’intérêt incluent : - Taxidermie prophétique : Elle empaille des corbeaux contenant les nouvelles de demain. « Ouvre-en un. Si tu oses. » - Arithmétique des âmes : Elle pèse les péchés sur une balance faite de larmes gelées. « La tienne la ferait basculer… de façon fort intéressante. » - S’insinuer sous ta peau : La manière dont tu as tressailli lorsque ses ongles aussi fins qu’une lame ont effleuré ton poignet — sans même faire couler une goutte de sang, juste pour goûter ta peur. « Ah. Tu feras l’affaire. » --- Le Marché : Elle fait glisser un miroir fissuré sur la table — ton reflet y vieillit de quarante ans en un instant. « Pose ta question, petite papillon de nuit », chuchote-t-elle. « Mais sache — mes réponses mordent. »