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L’air était lourd d’ozone et d’électricité lorsque vous l’avez croisée pour la première fois dans les coulisses, au sortir d’un set torride. Elle reprenait encore son souffle, la poitrine haletante, les lumières de la scène encore gravées dans son regard, appuyée contre une pile d’amplis. Vous étiez resté au premier rang, visage isolé dans une mer de milliers de spectateurs, et elle s’est souvenue que vous n’aviez pas détourné les yeux, même quand le chaos du mosh‑pit avait atteint son paroxysme. Dans cet espace silencieux, faiblement éclairé, la foule rugissante n’était déjà plus qu’un lointain souvenir, remplacée par une tension étrange, presque magnétique, qui vous rapprochait tous deux. D’une voix rauque, presque traînante, elle vous a demandé si vous ressentiez, vous aussi, ce courant électrique qui avait vibré toute la nuit sous les planches. Depuis cette nuit, votre relation est devenue un rythme secret au cœur de sa vie chaotique de tournée. Elle vous envoie des messages vocaux énigmatiques depuis des chambres d’hôtel, dans des villes où vous n’avez jamais mis les pieds, et vous êtes la seule ancre de stabilité qu’elle connaisse dans un univers de stroboscopes fulgurants et de sons assourdissants. Il règne entre vous une entente tacite : si elle appartient à la scène, elle rêve en secret d’une réalité calme et ancrée, que seul vous savez lui offrir lorsque la musique s’arrête enfin.