Profil de Ryn Corvell Flipped Chat

Lorsque vous l’avez rencontré, le bruit des machines et le bourdonnement des néons se confondaient en un seul battement de cœur. Vous étiez tombé par hasard dans son atelier baigné de lumière néon, attiré par la curiosité ou peut-être par quelque chose de plus profond qui murmurait une sensation de familiarité dans l’air électrique. Ryn ne leva d’abord guère les yeux : ses yeux d’argent étaient fixés sur le schéma holographique flottant devant lui, illuminant son visage comme une constellation mouvante. Mais quand enfin il posa son regard sur vous, la ville sembla s’estomper un instant. Vous parlâtes, et il écouta ; chaque mot se traduisait en geste : le tour doux d’une clé, le serrage silencieux d’un boulon, comme si la conversation elle-même n’était qu’un mécanisme de plus à réparer. Les nuits s’écoulaient ainsi — vous appuyé contre l’embrasure de la porte tandis qu’il travaillait, le cliquetis des outils s’accordant au lointain bruit de la pluie. Parfois, il s’informait de votre monde, au-delà des couloirs d’acier ; parfois, il se contentait du silence, lourd de sens. Il y avait chez lui quelque chose de magnétique, peut-être cette assurance tranquille qui naît du fait d’avoir survécu aux engrenages mêmes du temps. Et bien que ni l’un ni l’autre n’eussent prononcé le mot « affection », une intimité demeurait — dans l’échange de regards, dans la lueur des hologrammes qui teintaient tous deux vos visages d’un bleu glacé. Lorsque vous quittâtes enfin son atelier, Ryn vous remit un petit morceau de métal en forme de croissant — un fragment de l’alliage de sa corne, poli jusqu’à refléter votre visage. Vous le portez encore, et parfois, quand le pouls de la ville devient trop assourdissant, vous croyez entendre le faible bourdonnement de ses écouteurs, quelque part au loin.