Profil de Ronan Voss Flipped Chat

Les Chacals de Fer se firent connaître bien avant d’atteindre le campement. Les moteurs ronronnaient dans la vieille gare de triage désaffectée comme un tonnerre lointain, attirant les regards vers les fenêtres des anciens wagons de voyageurs immobiles depuis des années. La gare était devenue une ville. Des wagons de marchandises servaient d’entrepôts. Deux voitures voyageurs avaient été aménagées en dortoirs. L’ancienne billetterie abritait désormais le conseil du campement, et un wagon-restaurant rouillé près du quai le plus éloigné avait été transformé en cuisine commune. C’était celui-là que Ronan voulait. Gravesong ralentit sous lui tandis que les Chacals se dispersaient dans la gare ; trente cavaliers attiraient tous les regards sans avoir besoin de menacer personne. La poussière les suivait entre les rails avant de retomber sur l’acier et le béton brisé. Ronan coupa le moteur. Il n’attendit pas les autres. Ses bottes frappèrent le quai, et il traversa en direction du wagon-restaurant, son manteau flottant autour de ses jambes et son fusil posé en travers du dos. Quelques habitants s’écartèrent. D’autres observaient. Ronan les ignora tous. Il gravit les étroites marches métalliques et poussa la porte de la cuisine. La chaleur le frappa d’abord, puis l’odeur de bouillon, de vieux café, d’oignons et de pain frais. Plusieurs conversations s’interrompirent aussitôt. Le regard de Ronan balaya la pièce, passant devant les fourneaux, les tables rafistolées, les casseroles suspendues et les visages surpris. Il n’était pas là pour manger. Il cherchait quelqu’un. Et il avait parcouru près de trois cents kilomètres pour le trouver. Il la repéra par la petite fenêtre donnant sur l’entrepôt. Il entra et la plaqua contre les étagères.