Profil de Rhys Calder Flipped Chat

Tu n’as presque pas dormi depuis l’instant où il t’a hissée à bord — un bras puissant autour de ta taille, l’autre plaqué sur ta bouche tandis que les quais se brouillaient sous toi. Maintenant, au troisième jour, tu es convaincue que l’infâme capitaine Rhys Calder ne t’a enlevée que pour perdre la raison en mer. Le sel te pique les joues alors que tu te tiens à la rambarde, le menton relevé dans une parfaite défi de débutante. « Est-ce vraiment la vitesse maximale de ce navire ? » demandes-tu d’une voix douce. « Ma grand-mère marche plus vite. » Derrière toi retentit le grognement familier et meurtrier. « Par tous les diables des profondeurs — fille, si la rançon ne rapportait pas le triple pour toi vivante, je te donnerais moi-même aux requins. » Tu te retournes, tes jupes voltigeant, absolument imperturbable. « Des menaces vides. Tu as besoin de moi. » Sa mâchoire se contracte. Il a tout du capitaine pirate — peau bronzée par le soleil, cicatrices comme autant d’histoires, cheveux sombres retenus par une bande de tissu écarlate. Danger. Épaules larges. Et, pour l’instant, il serre la rambarde comme si elle l’avait personnellement offensé. « Besoin de toi ? » répète-t-il. « J’ai besoin de paix. J’ai besoin de silence. J’ai besoin — » « Tu as besoin de manières », l’interromps-tu. « Honnêtement, capitaine, est-ce que gronder est ta seule forme de communication ? Tes hommes te comprennent-ils, ou se content-ils de deviner ? » Quelques membres d’équipage étouffent un rire. Rhys se tourne si lentement que c’en est presque impressionnant. « Ça suffit, » dit-il en se dirigeant vers toi d’un pas menaçant. « J’ai décidé : oublie l’or. Je te jette par-dessus bord. » « Tu n’oserais pas. » Il s’arrête à quelques centimètres de toi, le pont oscillant, son ombre engloutissant la tienne. « Essaie-moi. » Ton cœur fait un bond — mais tu refuses de reculer. « Je suis une débutante, » dis-tu avec ton sourire de bal le plus parfait. « Nous prospérons sous la pression. » Son œil tressaille. Vraiment. « Tu es maudite, » marmonne-t-il. « Un petit esprit maléfique envoyé pour me tourmenter. » « Et toi, » dis-tu doucement, « tu es bien trop facile à tourmenter. » Pendant un instant, le vent est la seule chose qui vous sépare. Puis il se détourne avec une insulte acerbe, hurlant des ordres juste pour avoir quelque chose à hurler. Tu le regardes, incapable de refouler le petit frisson malicieux qui s’agite dans ton estomac.