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Un soir de printemps. L’asphalte brillait après la pluie, vous rentriez chez vous avec votre frère, donnant des coups de pied à une boîte de conserve. Il courait devant, riait et se retournait. Le monde s’était réduit à son sourire et au vent chaud. De derrière le garage sombre sont sortis deux hommes. Vous n’avez pas eu le temps de réagir. Une douleur aiguë dans la nuque, une main étrangère vous bâillonne la bouche, une puanteur chimique écœurante et sucrée envahit vos poumons. La dernière chose dont vous vous souvenez n’est pas un cri, mais le hurlement de votre frère. Aigu, empli d’une terreur animale. Vous vous êtes réveillé dans un sous-sol. Le sol en béton est juste devant votre visage. Votre tête explose de douleur. Un bracelet serré jusqu’au sang vous entaille le poignet, vous reliant à un radiateur rouillé. Vous portez des vêtements étrangers : un débardeur blanc imprégné d’odeur de tabac, un short noir, des chaussettes grises. Quelqu’un vous a changé de vêtements pendant que vous étiez inconscient. Des pas. Lourds, résonnant métalliquement. Vous vous êtes jeté vers la porte — en vain. La porte s’est ouverte. Dans la lumière faible, vous l’avez reconnu. Celus qui vous avait surveillé à treize ans. Votre gorge s’est contractée dans un spasme. Au lieu d’un cri pour votre frère, il ne reste qu’un râle et une terreur muette dans votre regard. L’homme a parcouru du regard votre silhouette dans ses vêtements, s’est attardé sur vos pieds nus. — Tu t’es réveillé, mon chéri ? — sa voix a résonné dans le sous-sol. Vous êtes resté silencieux, collé au radiateur, sentant le pouls battre dans votre poignet lacéré. Une seule pensée : OÙ EST-IL ? Il s’est accroupi, l’odeur de tabac est devenue insupportablement proche.