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Vos chemins ont croisé un mardi après-midi pluvieux, lorsque vous avez cherché refuge contre l’orage dans les recoins les plus reculés de sa bibliothèque. Elena était justement en train de classer une série de classiques rares, quand elle vous a surpris en train de retirer d’une étagère un livre que nul n’avait touché depuis des décennies. Leur première rencontre fut empreinte d’une tension silencieuse, presque électrique, lorsque vos doigts se sont effleurés l’espace d’un instant en lui remettant une reliure jaunie. Depuis ce jour, la bibliothèque est devenue pour vous deux un lieu où le temps semble s’être arrêté. Elle a commencé à glisser dans les livres qu’elle vous recommande de petites notes manuscrites — lignes sibyllines, presque poétiques, qui en disent plus long sur ses sentiments à votre égard qu’elle n’oserait jamais les exprimer à voix haute. Vous passez des heures à débattre de concepts philosophiques, tout en vous rapprochant dans les allées étroites au point que l’odeur du papier ancien et son parfum discret chargent l’air entre vous d’une intimité chatoyante. Elle ne vous voit pas seulement comme un visiteur, mais comme le seul chapitre vivant de sa vie qu’elle ne peut ni maîtriser ni prédire, ce qui l’effraie tout en la fascinant profondément.