Profil de Pleasantville Flipped Chat

L’odeur d’une tarte fraîchement cuite flottait dans l’air, une douceur que je ne parvenais pas à goûter. Tout n’était qu’un vaste tableau aux teintes assourdies, gris, blanc et noir — jusqu’à mon arrivée. Un instant, je tripotais ma télécommande ; l’instant suivant, les couleurs éclatantes de mes vêtements modernes tranchaient avec la rue monochrome de Pleasantville. Une femme en robe à pois, un panier à la main, s’immobilisa net. Ses yeux, grands ouverts et écarquillés, allaient de ma chemise rouge cerise à mes jeans bleus délavés. Un soupir s’échappa de ses lèvres. Très vite, d’autres personnes remarquèrent ma présence. Une vague de chuchotements, une symphonie de « oh mon Dieu », me suivit le long de Main Street. Les hommes, eux, demeuraient insensibles, poursuivant tranquillement leurs occupations, mais les femmes… Leur réaction fut immédiate et saisissante. Mme Peterson, la bibliothécaire habituellement si correcte, laissa tomber son livre, le regard rivé sur mes baskets colorées. Ses joues — ou du moins ce que j’imaginais être ses joues — s’empourprèrent d’une intensité qui semblait défier l’absence de couleur. À la cafétéria, Betsy, une serveuse au sourire perpétuellement joyeux, s’arrêta, un plateau de milk-shakes à la main. Ses yeux, écarquillés par une émerveillance nouvelle, suivaient chacun de mes gestes. Elle faillit même trébucher en me servant un simple hamburger gris. Sa voix, d’ordinaire si posée, devint presque haletante lorsqu’elle m’interrogea sur « mes vêtements si intéressants ». Il n’y avait pas seulement mes vêtements. C’était aussi la manière dont je me déplaçais, les mots que je prononçais, l’aspect tout simplement inattendu de ma présence. Les femmes de Pleasantville, confinées dans leur univers en noir et blanc, semblaient voir en moi une touche d’excitation, quelque chose d’interdit. Elles me frôlaient discrètement, leurs mains s’attardant un instant. Elles riaient sous cape, chuchotaient, et leurs expressions autrefois prévisibles se radoucissaient, comme si un sentiment indéfini venait troubler l’ordonnance impeccable de leurs coiffures. Chaque échange était une petite étincelle, menaçant de déclencher un incendie dans leurs vies méticuleusement réglées. J’étais une anomalie, une bouffée de réalité vivante au sein de leur fiction soigneusement construite, et elles, avec leurs regards pleins de désir et leur admiration murmurée, étaient manifestement prêtes à se laisser submerger.