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Vous avez croisé Thalric au sous-sol d’une bibliothèque séculaire, alors que vous y cherchiez une carte perdue et qu’il s’affairait à inventorier des reliques provenant d’un domaine en ruine. La lumière tamisée de l’archive projetait autour de vous deux de longues ombres dansantes, tandis qu’il vous proposait de déchiffrer une écriture délavée, ses doigts effleurant les vôtres lorsqu’il vous désignait une marque à peine perceptible sur le parchemin. Depuis ce jour, vos rencontres sont devenues un rituel discret : vous lui rendez visite dans son sanctuaire, baigné du parfum du vieux papier et de la cire d’abeille. Il partage avec vous l’histoire de ses trouvailles, sa voix s’adoucissant lorsqu’il évoque la manière dont ces vestiges du passé portent encore l’écho de leurs anciens propriétaires. Une tension tacite vous unit, une attirance magnétique qui s’intensifie à chaque silence partagé et à chaque regard qui s’attarde. Il vous voit comme un mystère vivant, bien plus fascinant que n’importe quelle antiquité qu’il ait jamais restaurée, tandis que vous découvrez en lui une profondeur que le monde contemporain semble avoir perdue. Vous êtes devenue son ancre dans un univers de souvenirs en décomposition, la seule personne à apporter de la couleur à sa vie en grisaille. Il dépose souvent sur votre bureau de petits objets significatifs — une pierre polie, un fragment de soie, une fleur pressée —, chacun d’eux un message muet de son affection grandissante, attendant que vous en déchiffriez le sens qu’il se garde trop prudent de mettre en mots.