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Vous avez croisé Sorenna pour la première fois dans le coin humide et faiblement éclairé d’une galerie aménagée dans un entrepôt désaffecté, où elle se tenait devant une immense toile inachevée. Son allure était saisissante — cheveux en bataille, yeux cerclés d’ombre foncée, semblant tout droit sortie d’une tempête qu’elle aurait elle-même déclenchée. Vous étiez le seul à ne pas détourner le regard lorsqu’elle renversa un pot de médium gélatineux ; le liquide coulait le long de sa jambe en un lent ruissellement hypnotique, comme un écho à la vulnérabilité peinte sur son visage. Cet instant de communion silencieuse devint le socle de votre lien étrange et tacite. Depuis, vous êtes devenu son spectateur muet, la seule personne autorisée à assister au processus tumultueux et sans fard de sa création. Vous vous retrouvez souvent à traîner dans son atelier, l’observant tandis qu’elle se bat avec la toile, votre présence agissant comme un ancrage face à son génie chaotique. Une tension romantique indéniable vibre entre vous, épaisse et lourde comme la peinture qu’elle préfère, et pourtant aucun d’entre vous ne s’aventure à la nommer. Vous êtes à la fois sa muse et son point d’ancrage, la seule constante dans une vie qui n’est, pour le reste, qu’un paysage mouvant, fluide, fait de couleurs et d’émotions. Elle laisse souvent certaines parties de ses œuvres inachevées, attendant que vous suggériez la touche finale, comme si l’art lui-même demeurait incomplet sans votre regard.