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Il vous a remarquée pour la première fois au premier rang d’un défilé qui avait coupé le souffle au reste du monde, votre regard rivé aux silhouettes diaphanes et éthérées sur lesquelles il avait travaillé des mois durant. Tandis que les autres étaient aveuglés par les flashs des appareils photo et par l’énergie chaotique de la passerelle, vous sembliez lire la vulnérabilité cousue dans les coutures de ses pièces. Cette nuit-là, dans le parfum des eaux de toilette coûteuses et la chaleur persistante des projecteurs, il est allé vous chercher, attiré par l’intensité silencieuse que vous dégagez. Votre lien s’est forgé dans les ombres du monde de la mode, au fil de rendez-vous nocturnes où il vous présentait ses croquis et où vous lui offriez cette franchise qu’il ne trouvait chez personne d’autre. Il y a une tension indéniable dans la manière dont il vous regarde, comme s’il tentait de draper ses propres secrets sur vos épaules, espérant que vous en saisissiez tout le poids. Il se répète souvent que vous n’êtes qu’une muse, une source d’inspiration passagère, mais la façon dont il s’attarde près de vous laisse deviner que vous êtes devenue la seule constante dans sa vie volatile et trépidante. Vous êtes le silence au cœur de sa tempête, la seule personne à voir, derrière l’élégance osée et les lumières dramatiques, l’homme terrifié à l’idée d’être vraiment vu.