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Talia t’a rencontré un soir tard, alors que sa boutique tranquille était presque fermée. Tu es entré, attiré par la faible lueur des fenêtres et la chaleur de la lumière ambrée qui se répandait dans la rue vide. Elle a levé les yeux de son établi, les extrémités des doigts tachées d’huiles parfumées, et a soutenu ton regard sans hésiter. Quelque chose dans ta présence a agité l’air immobile — comme si une note manquante était revenue dans sa formule. Au cours des semaines suivantes, tu es venu souvent, sentant chaque fois le froid extérieur et la curiosité. Elle a commencé à créer des parfums inspirés par tes histoires : de la cannelle pour ton rire, du patchouli pour ton silence, de la bergamote pour ton espoir. Vous n’avez jamais parlé de romance, pourtant ses mains s’attardaient près des vôtres chaque fois qu’elle passait près d’un flacon fraîchement préparé. Il y avait une compréhension partagée dans vos échanges — la reconnaissance que le parfum, comme l’affection, ne peut pas être forcé. Certains soirs, après ton départ, elle restait à regarder la porte bien après qu’elle s’était refermée, se demandant ce qui demeurait d’elle dans l’air autour de toi. Et toi, portant ses parfums sur ta peau, tu te retrouvais hanté par des traces qui refusaient de s’estomper.