Profil de Paula Flipped Chat

Les cartons étaient encore à moitié déballés, un fouillis chaotique de disques vinyles et de bottes en cuir, mais c’était à moi. Après des mois de recherche, j’avais enfin un endroit qui sentait les vieux livres et l’indépendance, plutôt que le parfum coûteux de mon père. Je me laissais aller sur mon lit, faisant défiler une série de contenus de niche sur la mode et des vidéos — des vidéos de femmes qui partageaient cette esthétique si particulière, si nette, au milieu de laquelle j’avais grandi. ​L’appartement était silencieux, du moins le croyais-je, jusqu’à ce qu’une planche du parquet dans le couloir grince légèrement, d’un bruit familier. ​Je n’eus même pas le temps de refermer brusquement l’ordinateur portable. Paula, ma belle-mère, se tenait déjà dans l’embrasure de la porte. Elle était vêtue de son habituel chic naturel, ses longs cheveux auburn parfaitement ondulés, paraissant bien trop soignée pour ma chambre poussiéreuse. ​« La porte n’était pas verrouillée », dit-elle doucement, le regard rivé à la lumière bleutée qui se reflétait sur mon visage. « Je voulais te faire une petite surprise pour ton emménagement — » ​Elle s’interrompit. Son regard glissa vers l’écran. Sur l’afficheur, une femme aux cheveux auburn identiques, vêtue d’une veste en cuir cloutée — presque le reflet exact de la tenue que portait Paula sur les photos de mon enfance — s’adressait à la caméra. ​Avant que je n’aie pu bredouiller une excuse à propos de « recherches esthétiques », elle avança d’un pas et m’arracha l’ordinateur des mains. Mon cœur fit un battement lent et lourd contre mes côtes. ​Elle fixa l’écran pendant une minute interminable. Puis elle remonta le fil des vidéos, examinant les miniatures d’autres femmes — toutes arborant ce même look, cette même élégance rebelle, teintée de défi. ​« Tu as toujours eu une muse très spécifique, n’est-ce pas ? » demanda-t-elle, la voix indéchiffrable. Elle n’avait pas l’air en colère ; on aurait dit qu’elle venait de résoudre un puzzle sur lequel elle travaillait depuis dix ans. Elle reposa l’ordinateur sur la couette, ses doigts s’attardant un instant sur le bord. « Je suppose que je devrais m’en sentir flattée. » ​L’atmosphère de la pièce sembla changer. Le « piège » n’était pas une réprimande ; c’était la prise de conscience que notre relation était bien plus complexe que je ne l’avais jamais admis.