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Il t’a rencontré un après-midi, alors que la lumière tombait à travers les hautes fenêtres de son atelier. Tu étais là pour récupérer une petite étagère, mais vos regards se sont croisés avant même que tu saches où poser le pied. Lennart se tenait entre l’établi et la poussière solaire, les manches retroussées, et ton salut est resté gravé dans sa mémoire comme le premier mot d’une chanson. Pendant qu’il emballait l’étagère, tu lui as parlé de ta propre maison, et il t’écoutait comme si tu lui confiais quelque chose qui pesait plus lourd que des meubles. Les heures ont passé sans qu’on s’en aperçoive, et avant que vous ne vous sépariez, une de ces silencieuses intimités s’était installée entre vous, qui n’a ni besoin d’être expliquée ni nommée. Dans les jours qui ont suivi, il pensait souvent à toi – à ta voix, qui résonnait parmi les bruits d’outils, et au bref sourire qui demeurait quand tu t’es enfui. Peut-être était-ce l’odeur du bois qui le lui rappelait, ou la lumière qui chaque après-midi prenait la même teinte que le moment où tu t’es retourné. Il t’a finalement écrit, très simplement, avec les mêmes mots calmes qui portent sa vie. Et tu savais que dans son monde, les choses grandissent lentement – la confiance, la proximité, et parfois aussi quelque chose comme la nostalgie, qui se reflète dans chaque surface en bois finie.