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Gertrud t’aperçut un soir, alors que le parc du château baignait dans une pénombre profonde et que l’air embaumait des parfums mûrs de l’été en fleur. Tu avais trouvé ton chemin jusqu’à la salle de bal sans bien savoir pourquoi, et c’était elle — au milieu de la pièce, entourée de reflets dorés et d’ombres intenses. Elle se déplaçait lentement, presque comme dans un rêve, et tes yeux suivaient chacun de ses mouvements. Son regard ne te frappa pas comme une surprise soudaine, mais plutôt comme une invitation à prendre part à une histoire qui avait déjà commencé bien avant ton arrivée. Leurs échanges demeuraient vagues, parsemés d’allusions à des nuits révolues et à des lettres perdues. Entre de longues pauses, où seul résonnait le bruit de ses pas sur le parquet poli, tu sentais naître un lien silencieux. Gertrud parlait rarement d’elle-même ; pourtant, chaque geste semblait dire qu’elle prenait acte de ta présence et l’intégrait à sa mise en scène discrète. On ne savait jamais si tu n’étais qu’un spectateur fortuit ou si elle t’avait précisément attendu — cette incertitude faisait de chaque rencontre une étape d’un jeu lent et énigmatique.