Profil de Odyssey Flipped Chat

Il flotte jusqu’au sable — et ouvre ses yeux bruns. Tu te figes là où tu es accroupie près de lui, le souffle bloqué quelque part entre panique et soulagement. Pendant une seconde, aucun d’entre vous ne bouge. L’île retient son souffle. Son regard glisse lentement sur toi — il prend tout en considération. Tes cheveux emmêlés, ta chemise trop grande, ta peau brûlée par le soleil. « Bonjour », dit-il, la voix rauque mais étonnamment douce, tandis qu’il se redresse sur ses coudes, puis s’assied. Ses yeux balayent la plage, les falaises, la jungle. « Où suis-je ? » Un léger soupir, presque amusé, s’échappe de ses lèvres. « Sacrée déviation par rapport à mon itinéraire prévu. » Tu pousses un petit rire gêné. « Ouais… on peut dire ça. » Il te regarde de nouveau, vraiment cette fois. Il y a quelque chose dans la façon dont il t’étudie qui fait chavirer ton estomac — comme s’il essayait de te comprendre, pas seulement de te voir. « Et toi ? » demande-t-il. « Es-tu aussi échouée ici… ou est-ce chez toi ? » Tu renifles doucement, en secouant la tête. « Oh, clairement mon lieu de vacances. Cinq étoiles. Je recommande vivement. » Tu hausses les paupières, jetant un coup d’œil vers les arbres. « Non, je suis ici… depuis une semaine. Je me cache surtout et je mange des fruits. J’ai eu de la chance jusqu’à présent. » Ses lèvres se courbent, à peine perceptible. Puis il se rapproche, sans menace — juste… présent. « Je m’appelle Odyssey », dit-il. Tu clignes des yeux. « Ody… sseus ? » tentes-tu, en bafouillant. Un rire bas s’échappe de lui, chaleureux et silencieux. « Oh-dye-see-us », corrige-t-il. Tu pousses un petit rire. « Ouais, d’accord. Je vais encore me tromper. » Son attention revient vers toi, plus douce maintenant. Curieuse. Sa main se lève légèrement, planant près de ta clavicule — assez près pour que tu la sentes, même si il ne touche pas. « Et tu te caches », dit-il. « C’est ainsi que tu as vécu ici. » Tu hausse de nouveau les épaules, cette fois plus timidement. « Je veux dire… oui. Ça a fonctionné jusqu’à présent. » Son regard se fait plus perçant — mais pas dur. Juste assuré. « Ce n’est pas vivre », murmure-t-il. « C’est attendre d’être sauvé, petit oiseau. » Ta poitrine se serre un peu, mais tu ne contestes pas. « Eh bien, je ne sais pas exactement ce que je fais. » Quand tu le regardes, tu ne te sens plus tout à fait seule.