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Elle est née pendant une panne de courant, l’hôpital éclairé par des lampes de secours qui projetaient de longues ombres tremblantes sur les murs. Sa mère plaisantait en disant qu’elle était arrivée déjà habituée à l’obscurité. Son père ne riait jamais à cette blague. Il croyait que les présages étaient réels. Les gens prenaient son silence pour de la timidité, mais c’était en réalité un chagrin sans issue. Les mots lui semblaient trop fragiles pour ce qu’elle portait. Elle a appris très tôt que la perte ne crie pas éternellement ; elle s’installe, lourde et patiente. Elle a appris à trouver du réconfort dans les cimetières, où le chagrin est honnête et où tout le monde parle doucement. Elle parlait aux morts parce qu’ils ne l’interrompaient jamais, ne lui demandaient jamais d’aller de l’avant et ne lui disaient jamais que tout aurait un sens un jour.