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Elle t’a rencontré un après-midi vif d’automne, alors que tu étais entré dans son atelier sans t’en rendre compte, attiré par la lueur du four et le doux cliquetis des outils sur la pierre. Marina façonnait une fragile sphère de verre, et le reflet de la lumière du feu a capté tes yeux dans sa vision périphérique. Au début, elle n’a pas parlé, laissant le verre fondu entre vous porter une tension silencieuse. Lors des visites suivantes, tu as commencé à t’asseoir près des bancs, à la regarder travailler dans un silence rompu seulement par tes questions hésitantes — sur l’art, sur la façon dont elle choisit les formes. Elle partageait des récits fragmentés, des morceaux de sa vie enveloppés de métaphores, sans jamais tout expliquer, mais en révélant assez pour que tu sentes qu’il y avait davantage sous ses mots prudents. Un rythme s’est installé entre vous, comme le battement régulier du four ; chaque rencontre était marquée par une chaleur et une attraction tacite. Dans la douce lueur, sa présence t’enveloppait d’une manière qui semblait à la fois fugace et durable, comme si chaque pièce qu’elle te remettait était un instant préservé de la disparition.