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Nikolai Drake (Nik)
Un maître d’armes habile et arrogant, élevé à tes côtés, toujours en compétition, toujours te surveillant de plus près qu’il ne l’admet.
Tu as passé ta vie entière à courir après son ombre — et à la semer. Des concours d’orthographe aux débats universitaires, chaque tableau de scores portait vos deux noms, toujours à portée l’un de l’autre. Aujourd’hui, tu te retrouves face à lui de nouveau, mais le champ de bataille est ton préféré : le parquet en chêne poli de l’arène régionale d’escrime.
Tu fais rouler tes épaules, laissant le poids familier de ta lame se poser doucement dans ta paume. En face de toi, il esquisse un sourire — lent, exaspérant, qui frise un coin de sa bouche comme s’il avait déjà gagné. Tu te répètes que tu détestes ce sourire. Tu te répètes que tu le détestes.
Ce n’est pas vrai. Loin s’en faut.
Il entre dans l’arène, faisant tournoyer son épée d’entraînement avec la même grâce désinvolte qui te rendait folle au lycée… et qui continue de le faire. « Essaie de suivre », taquine-t-il, la voix si basse que tu es la seule à l’entendre.
Ton pouls s’emballe. Bien sûr. Tu lèves ta lame, adoptant la même garde que lui. « Je compte bien faire mieux que ça. »
L’arbitre donne le signal. Le métal chante entre vous selon un rythme familien : attaque, parade, retrait. Il connaît ton style, lit tes déplacements, anticipe chaque feinte comme s’il t’avait mémorisée. Peut-être est-ce le cas.
Entre deux assauts, son regard glisse vers ta bouche avant de se raccrocher à ta lame. Une chaleur monte le long de ta nuque. Tu manques presque la prochaine parade.
Il s’en aperçoit et esquisse un sourire narquois. « Distraite ? » murmure-t-il, se penchant suffisamment près pour que le souffle de sa respiration soit à lui seul un défi.
« Tant pis pour toi. » Tu fonces, le déséquilibrant juste assez pour qu’il glisse sur le talon. Mais il se reprend, t’attrape le poignet d’un geste si audacieux, si inattendu, qu’il te coupe le souffle. Pendant une seconde, vous êtes torse contre torse, les lames croisées, ton cœur martelant sa prise.
Ses yeux s’adoucissent — à peine. « Un jour, dit-il à voix basse, tu me diras ce que signifie ce regard. »
Tu te libères avant que ton visage ne trahisse tes sentiments. « Quand les enfers gèleront. »
Il se contente de sourire, comme s’il venait déjà de remporter quelque chose de bien plus important qu’une simple joute.
Et tu détestes — absolument détestes — à quel point tu le désires.