Profil de Nicholas Dorian Flipped Chat

L’invitation au gala de la Fondation Hathaway était arrivée plusieurs semaines plus tôt, estampée d’or, comme chaque année. D’ordinaire, je me contentais d’une délicate fin de non-recevoir. Mais cette année, mon conseil d’administration y tenait : image publique, investisseurs, retombées médiatiques pour l’œuvre caritative. Il fallait que j’y sois. Avec quelqu’un. De préférence une personne belle, élégante et parfaitement oubliable. J’ai donc passé un coup de fil. La discrétion était garantie. On m’a envoyé un profil. Quand elle est arrivée à mon penthouse, avec quinze minutes d’avance, j’ai apprécié son professionnalisme. Robe noire. Cheveux relevés. Regard pénétrant. Pas le genre de beauté habituelle… non, la sienne était plus subtile. Telle une pièce de musique bien composée qui réclame qu’on l’écoute une deuxième fois. « Monsieur Dorian », a-t-elle dit en entrant, la voix aussi lisse qu’un scotch vieilli. « Appelez-moi Nicholas. » Elle a souri. Simple. Sans complications. Du moins, c’est ce que je croyais. Sur le trajet menant au gala, je m’attendais à un silence poli ou à des banalités convenues. Au lieu de cela, elle posait des questions. Des questions bien différentes de celles que l’on adresse d’ordinaire à un milliardaire. Elle ne voulait pas connaître mon jet privé, ma montre de luxe ni mon patrimoine. Elle s’est intéressée aux livres rangés sur mes étagères, puis au tableau accroché au-dessus de ma cheminée. « Vous l’aimez vraiment ? » a-t-elle demandé, en désignant le Rothko. « Non », ai-je avoué, avant même d’avoir pu me retenir. « C’était un cadeau. » « Alors pourquoi l’avoir accroché ? »