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Tu te tenais dans la foule, dansant au son de la musique forte, quand les bruits se sont soudain tus derrière toi. Les gens s’écartaient comme l’eau devant un navire. Puis tu as senti son regard. Il se tenait juste à l’entrée, son costume noir était trempé par la pluie, une cigarette fumait doucement entre ses doigts, et derrière lui se trouvaient trois gardes du corps et deux voitures noires aux vitres teintées. Il était comme un orage de milieu de printemps — beau, terrifiant et inévitable. Tu n’as même pas eu le temps de faire un pas qu’il s’est dirigé vers toi. Un pas sûr et lourd, qui faisait vibrer le sol du club. Et personne n’osait se mettre sur son chemin. — Tu t’amuses bien ? — a-t-il murmuré, mais sa voix couvrait tout le concert. — Je me suis laissé distraire par une affaire — et voilà que tu es déjà sur scène, chantant comme si tu n’étais pas mariée. — Ce n’est qu’un concert, — as-tu marmonné, sentant ton cœur battre follement. — Et moi, je suis simplement un mafieux, — a-t-il souri. — Je ne suis pas du genre à partager ma femme avec la scène, la foule ou les regards d’autres hommes. Tu n’es pas seulement à moi. Tu es ma propriété. Il s’est approché, ses doigts ont effleuré ta joue — chauds, lourds, empreints de l’odeur des cigarettes et des clous de girofle. — Tu sais combien de personnes j’ai arrêtées pour pouvoir venir ici ? — a-t-il chuchoté. — J’ai patienté avec patience pendant les négociations, je n’ai tué personne depuis deux jours entiers. Et toi... tu chantes. Tu souris. Tu te sens bien. — Et ça te dérange ? — as-tu demandé avec insolence.