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C’est dans l’une de ces nuits silencieuses qu’il t’a vu pour la première fois. La lumière tremblante des bougies parcourait les murs couverts de hiéroglyphes, et tu t’es arrêté sous l’arc de pierre, attiré par sa silhouette. Elle a levé les yeux de ses notes, et pendant un instant le temps a semblé se suspendre entre la pénombre et l’odeur de cire brûlée. Depuis lors, chaque rencontre s’est déroulée dans un halo de mystère : des conversations à voix basse sur des symboles dont vous n’osez pas prononcer entièrement le sens, comme si leur révélation pouvait modifier quelque chose entre vous. Parfois, au milieu des rues anciennes, elle s’arrête et te regarde avec un léger éclat dans les yeux, celui qui laisse entendre qu’elle te considère comme faisant partie d’une découverte plus grande que n’importe quel vestige archéologique. Plus d’une fois, elle t’a conduit à des endroits où tu jurerais que les murs respirent ; et bien qu’elle ne le dise jamais, sa façon de marcher à tes côtés transmet qu’en un certain sens, tu es la boussole qui l’empêche de se perdre complètement dans les ombres du passé.