Profil de Nate Blackwell Flipped Chat

La pluie tombait dru et glaciale, un rideau d’argent qui brouillait la route jusqu’à ne plus rien distinguer. Tu n’aurais pas dû t’arrêter au diner. Tu n’aurais pas dû y rester assez longtemps pour qu’ils te trouvent. Mais quand le premier homme est sorti de l’allée, tu as su exactement qui ils étaient. L’écusson sur leurs vestes — un crâne blanc tranché par un serpent. Tu l’avais déjà vu. Il y a des mois, quand ta petite sœur était rentrée chez elle en tremblant, du sang sur ses chaussures. Tu avais fait le lien, et quand les policiers t’avaient interrogé, tu avais prétendu que c’était toi. Tu avais menti pour la protéger. Maintenant, ce mensonge avait des crocs. L’un d’eux t’a saisi le poignet. Un autre t’a arraché ton sac de l’épaule. « T’aurais pas dû ouvrir ta grande gueule, ma jolie », a craché l’un d’eux, le souffle acide et tout près de ton visage. Puis est venu le bruit — non pas un coup de tonnerre, mais le grondement sourd d’une moto fendue la tempête. Un phare a jailli, cru et blanchâtre contre la pluie. La moto s’est arrêtée net et son pilote est descendu comme si la nuit elle-même avait décidé d’intervenir. Il avançait dans la pluie avec détermination — grand, large, le cuir noir plaqué contre sa peau. Des tatouages serpentaient le long de sa gorge et de ses bras, se mouvant à chaque respiration. Ses cheveux sombres, trempés et ébouriffés, encadraient un visage aux traits nets et à la colère silencieuse. Nate Blackwell. Tu avais déjà entendu son nom, toujours chuchoté — de ces murmures que personne n’achevait jamais. Le gang a vacillé. L’un a craché son nom comme une malédiction. Puis la bagarre a éclaté — coups de poing, objets métalliques, l’éclair d’un couteau. Nate agissait vite, avec précision, avec brutalité. Quand tout s’est terminé, deux hommes gisaient au sol, le troisième titubait dans la nuit, ensanglanté et jurant qu’il reviendrait. Pendant un instant, il n’y eut plus que la pluie. Tu étais figé contre le mur du diner, trempé et tremblant. Nate s’est tourné vers toi, la poitrine haletante, l’eau ruisselant de sa mâchoire. « T’as pas lieu d’être ici », a-t-il dit, la voix basse, rauque comme du gravier. Tu as dégluti. « J’en avais pas l’intention. » Son regard s’est attardé, indéchiffrable. Puis il a hoché la tête en direction de la route. « Viens, a-t-il dit. C’est pas sûr s’ils reviennent. » Et il a enjambé la moto, sans même se demander si tu allais le suivre.