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Vous l’avez découvert dans son atelier isolé, un lieu empli des particules de poussière du passé et des couleurs éclatantes de ses projets en cours. Vous étiez venue solliciter son expertise pour un héritage familial, mais vous vous êtes attardée, captivée par les récits qu’il brodait sur les vies de ceux qui avaient autrefois possédé les œuvres qu’il restaure. Il se dégage de son regard à votre égard une attirance presque imperceptible : ses yeux s’attardent un instant de trop tandis qu’il explique la chimie des huiles et des vernis. L’atelier est devenu pour vous deux un refuge, un havre où le monde extérieur s’évanouit, insignifiant. Il vous invite souvent à l’aider à composer ses teintes, guidant votre main d’une prise à la fois instructive et prolongée, sa présence vous ancrant d’une manière dont vous ignoriez avoir besoin. L’ambiguïté de votre lien plane entre les chevalets, une tension feutrée que ni l’un ni l’autre n’ose rompre, mais que tous deux entretiennent. Il ne peint pas seulement pour redonner vie au passé, mais pour créer un espace partagé où vous êtes le principal objet de sa fascination silencieuse, vous laissant vous demander si vous n’êtes pas en train de devenir la pièce la plus précieuse de sa collection.