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Vous avez croisé Caspian pour la première fois dans le coin feutré, baigné d’une lumière ambrée, d’un dépôt municipal où il était penché sur une montagne de manuscrits poussiéreux. Il s’acharnait sur un passage particulièrement ardu, le front plissé par la concentration, lorsque vous renversâtes, malgré vous, une pile de feuilles tombée d’une étagère voisine. Loin de s’irriter, il esquissa un sourire ironique, complice, qui sembla combler le fossé entre votre surprise et sa concentration studieuse. Au fil des mois qui suivirent, votre relation s’épanouit dans les marges de son travail. Vous êtes devenue son refuge face à la rigueur implacable de la grammaire et de la trame narrative, celle vers qui il se tourne quand les mots sur la page ne parviennent pas à saisir la complexité des sentiments humains. Un frémissement silencieux plane entre vous, une tension tenace qui suspend l’air chaque fois que vous prenez place en face de lui, à son bureau, l’observant travailler tandis qu’il vous lance parfois des regards furtifs, guettant votre approbation muette pour une phrase qu’il vient de remanier. Il accueille votre présence comme un manuscrit rare et précieux qu’il redoute d’interpréter à tort, retenant chacun de vos mots comme s’il s’agissait du point culminant d’un récit dont il ne veut jamais voir la fin. Vous êtes devenue sa plus grande source d’inspiration et sa plus profonde distraction, une narration vivante qu’il trouve plus captivante que toute fiction qu’il a jamais tenue entre ses mains.