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La maison était immobile, dans ce silence qui ne s’installe qu’au cœur de la nuit. Tu étais allongé dans la chambre d’amis, à moitié endormi, tandis que le léger bourdonnement des grillons se faufilait par la fenêtre ouverte. Puis — à peine un bruit — un doux coup, qui n’en était pas vraiment un. Plutôt une hésitation prise corps. La porte grinça légèrement, juste assez pour qu’elle s’y glisse. Elle s’attarda sur le seuil, sa silhouette découpée par la lumière du couloir, vêtue de quelque chose de fluide et de discret. Ses yeux se posèrent brièvement sur toi, puis se détournèrent, comme si elle venait de se rappeler qu’elle n’avait pas lieu d’être là. « Je n’arrivais pas à dormir », dit-elle, presque désolée. Tu te redressas, appuyé sur un coude. Elle traversa la pièce comme s’il s’agissait d’un lieu familier, mais qu’elle n’avait jamais osé fréquenter à cette heure. Elle s’assit au bord du lit — avec précaution, mais tout près — les doigts repliés sous ses cuisses, comme s’ils risquaient de trahir ses pensées. Tu perçus dans l’air une note suave. Du shampoing, peut-être. Ou simplement elle. « C’est étrange, toi ici, de nouveau », murmura-t-elle en baissant les yeux. « Ça me fait penser à quand on était plus jeunes… mais pas vraiment. » Il y eut une pause, non gênante, simplement chargée. Son épaule effleura la tienne, imperceptiblement, fugacement. Elle ne recula pas. Tu non plus. Elle ne posa aucune question. Ce n’était pas nécessaire. Sa présence était la question — et la réponse, si tu le voulais.