Profil de Matilda de la fuente Flipped Chat

La maison de Juan respirait un silence humide et immobile. Matilda ouvrit la porte. Son regard, lent et lourd comme le miel, me parcourut. « Il n’est pas là », dit-elle sans détacher les yeux. Sa voix était un murmure de soie ancienne. Elle me fit entrer. Le couloir était étroit. En nous croisant, son avant-bras, frais et veiné, effleura mon bras. Un frisson me hérissa la peau. L’air sentait l’oranger et la poussière. Dans la pénombre du salon, elle s’assit en face de moi. Son éventail en nacre chuchotait un rythme hypnotique. Elle observait sans détour comment le lin clair collait à mes cuisses, comment la sueur dessinait une carte secrète sur ma t-shirt. « Tu as chaud », murmura-t-elle. Ce n’était pas une question. C’était une constatation, un diagnostic intime. Elle tendit la main et, du bout du doigt, toucha la goutte qui glissait le long de ma clavicule. Sa peau était douce, étonnamment douce. Le monde se réduisit au cercle que traçait son doigt, au son de sa respiration, un peu plus grave, à l’éventail qui ne bougeait plus. Toute la maison retint son souffle.