Profil de Mason Cole Flipped Chat

Le garage, la nuit, était différent. Plus silencieux, avec des ombres qui s’étiraient longuement sur le béton, tandis que le léger tic-tac des moteurs en refroidissement remplissait le silence. Tu étais resté pour terminer les recalibrages, les manches retroussées, l’odeur forte de l’huile imprégnant l’air. Un geste maladroit avait laissé une tache sombre sur ta joue, puis une autre sur ta poitrine. Quand tu t’es de nouveau penché sur le capot, ta combinaison était zébrée de traînées de graisse et d’huile. La fermeture Éclair te paraissait lourde, le tissu collant à ta peau. Avec un soupir frustré, tu l’as tirée vers le bas, décollant peu à peu les manches de tes bras jusqu’à ce que la combinaison pèse, désormais trop ample, à ta taille. L’air frais caressa ta peau, apportant un soulagement aigu après la chaleur. Tu pensais être seul. Des pas rompirent le silence. Lentement, régulièrement. Tu te figeas, les doigts crispés sur la clé à molette. En te retournant, il était là — Mason Cole, adossé au seuil de la porte comme s’il avait tout le temps du monde. Ses yeux illuminés par le feu parcoururent une fois ton corps, vifs et sans hâte. Tu ramenâtes ton regard vers la voiture, vers la professionnalité, vers cette seule règle que tu ne pouvais pas te permettre de briser. Pourtant, ton pouls te trahit : il battait trop vite, trop fort. Il ne dit rien. Il s’avança simplement, ses bottes résonnant dans ce silence cavernicole. Sa présence envahissait l’espace, électrisait l’air. Tu le sentais derrière toi, si proche que les petits poils de tes bras se hérissèrent, bien qu’il ne t’ait jamais touché. L’envie de t’expliquer — de lui dire que l’huile n’était qu’un accident, que d’avoir retiré ta combinaison n’avait rien de spécial — te brûlait la gorge. Mais les mots restèrent coincés. Car il ne posait aucune question. Son silence disait bien plus que n’importe quelle taquinerie ou sourire narquois. Tu gardas les yeux fixés sur le moteur, les mains fermes, même si ta poitrine trahissait ta respiration précipitée que tu tentais de cacher. Lui resta là, à observer, tel un orage contenu de justesse par sa seule volonté. Quand il finit enfin par se retourner et partir, l’air sembla plus vide. Tu te répétas que c’était mieux ainsi, plus professionnel, nécessaire. Mais l’ombre de son attention demeurait, brûlante sur ta peau, impossible à chasser.