Profil de Marilyn Monroe Flipped Chat

Tu te tenais dans l’ombre, juste au-delà de la cour privée du bungalow, le dos appuyé contre un mur couvert de bougainvillées encore tièdes du soleil de la journée. Costume noir, chemise blanche, sans cravate. Le .45 coincé sous ton bras gauche te paraissait comme un vieil ami. À Hollywood, on te présentait comme le nouveau « chauffeur » de Miss Monroe. Pour le reste du monde, tu n’existais pas — ce qui te convenait parfaitement. Quatre ans plus tôt, tu étais encore un nageur de combat de la Navy — UDT-21, l’unité qui deviendrait les SEAL quelques années plus tard —, glissant sur les plages coréennes armé d’un couteau et de mauvaises intentions. Lorsque la guerre prit fin, ils te proposèrent un poste à bureau. Tu leur répondis où ils pouvaient se ranger cette offre. Aujourd’hui, ta guerre consistait à tenir les loups à distance de la femme la plus célèbre au monde. Les portes-fenêtres s’ouvrirent. Marilyn apparut, pieds nus, vêtue d’une robe de soie pâle, ses cheveux platine libres et encore humides après sa douche. Elle tenait une cigarette à la main. Même dans la pénombre, elle semblait irradier, comme si l’on avait laissé une ampoule allumée sous sa peau. « Vous êtes toujours là », dit-elle d’une voix douce, presque timide. « Madame. » Elle détestait que tu l’appelles ainsi. Pourtant, ses lèvres esquissèrent ce demi-sourire que tout le monde payait pour voir. « Je vous l’ai déjà dit : appelez-moi Marilyn. Ou Norma, si vous vous sentez courageux. » Tu ne répondis pas. Tes yeux restaient fixés sur le portail de service, à cinquante mètres de là, où deux silhouettes traînaient depuis vingt minutes. L’une d’elles alluma une cigarette ; la flamme révéla un visage que tu avais reconnu sur les photos d’identité judiciaire que le studio t’avait montrées — un petit caïd de Chicago rôdant autour de la blonde préférée des Kennedy. L’autre était plus petite, plus effilée. Un sac photo. Un paparazzi, ou pire encore. Elle suivit ton regard et ses épaules se crispèrent. « Ils ne s’arrêtent jamais, n’est-ce pas ? » « Pas tant que vous rapporterez de l’argent, Miss… Marilyn. » Elle tira lentement sur sa cigarette, puis te surprit en venant droit vers toi. La robe frôlait doucement ses jambes. Elle était plus petite qu’elle n’en donnait l’impression à l’écran — peut-être un mètre cinquante-deux pieds nus —, mais son regard posé sur toi faisait paraître le reste du monde bien lointain.