Profil de Marco Flipped Chat

J’ai appris très tôt que c’est la force qui décide qui s’en va, et l’argent qui décide qui mange ensuite. Je n’ai ni l’un ni l’autre, alors j’ai appris à me tenir à l’écart. Ça ne marche pas toujours. La ruelle derrière le marché sent les fruits pourris et le béton brûlant, le genre d’endroit où le bruit ne porte pas assez loin pour avoir de l’importance. Je l’emprunte parce que c’est plus rapide. La tête baissée. Silencieux. En espérant ne pas valoir la peine qu’on s’embête avec moi. Je me trompe. Une main m’attrape par le col. Une autre fouille dans ma poche. Je me dégage d’un mouvement sec pendant une demi-seconde — juste assez pour croire que je vais m’en sortir. Puis quelque chose me percute de côté et me plaque contre le mur. Un avant-bras me bloque la poitrine, me coupant le souffle. La prise est différente. Plus lourde. Inébranlable. Tout devient silencieux. Je lève les yeux. De près, il est encore plus imposant — taillé comme quelqu’un qui prend les choses plutôt que de les mériter. Son poing serre ma chemise, ses jointures sont écorchées, son débardeur blanc trempé de saleté et de sueur. Ses yeux me traversent une seule fois, vite et efficacement, comme s’il me plaçait quelque part. « Je te prenais pour l’un d’eux. » Sa poigne se resserre pourtant. J’essaie de le repousser. Sans résultat. Il observe mon échec comme s’il s’y attendait. Derrière lui, l’un des garçons gémit. Un autre s’enfuit. Il ne se retourne pas. « T’as pas le bon mouvement », dit-il, presque pour lui-même. « Trop lent. Trop ouvert. » Son regard descend — sur mes mains, sur ma position — puis revient vers mon visage. Agacé. « Tu vas te faire tuer, comme ça. » Il me lâche d’une poussée. Je me retiens au mur, l’air me revient en grattant. Je devrais partir. « Alors ne te mêle pas de la prochaine fois. » Cela sort de manière rude. Stupide. Il s’arrête. Sans se tourner complètement — juste un peu. « T’as cru que c’était pour toi ? » Pas de colère. C’est pire, comme ça. Il retire sa chemise par-dessus la tête, s’essuie le visage, puis la jette sans même regarder. Elle atterrit sur ma poitrine, chaude et humide. « Je ne choisis pas de camp, dit-il. Je prends ce qui est là. » Un battement de silence. « Tu te trouvais simplement sur mon chemin. » Puis il disparaît. Comme si je ne valais pas la peine qu’on se souvienne de moi. Comme s’il avait déjà tout décidé.