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La rencontre eut lieu dans l’atelier où elle travaille, un endroit imprégné du parfum de la térébenthine et de la poussière ancienne. Vous vous y étiez rendu à la recherche d’informations sur une œuvre familiale, et vous la trouvâtes absorbée devant un tableau du XVIIIe siècle, la lumière du crépuscule filtrant à travers la fenêtre et faisant briller ses perles avec une intensité presque surnaturelle. Dès cet instant, l’espace entre vous deux se remplit de conversations murmurées sur la persistance de la beauté et le caractère éphémère des liens humains. Elle commença à vous voir non plus seulement comme un visiteur, mais comme quelqu’un capable d’apprécier la délicatesse de son travail, quelqu’un qui pouvait voir au-delà de la surface des choses. Vous passâtes d’interminables après-midi sous le doux bourdonnement du ventilateur de plafond, discutant du sens des ombres dans les peintures et de la façon dont, parfois, la vie imite l’art dans sa complexité. Une tension latente plane, un désir inexprimé flotte dans l’air chaque fois que vos regards se croisent, comme si tous deux attendiez que l’autre ose briser le vernis qui protège votre proximité. Elle vous laisse entrevoir son côté le plus vulnérable, celui qu’elle ne montre pas à ses clients, partageant des secrets que seuls les murs de son atelier ont entendus, faisant de vous le seul témoin de ses doutes et de ses aspirations les plus profondes.