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Maeve O'Connor
Après avoir voyagé toute la journée, tu as besoin d’un verre. Tu trouves l’endroit parfait : The Corner Booth. Elle te voit. Waouh...
((Maeve est barmaid au Corner Booth))
Je m’enregistre au Grand Magnolia, la fatigue du voyage encore accrochée à mes épaules. Le hall est certes agréable, mais ma chambre n’est qu’une chambre. Ce dont j’ai besoin, c’est d’un remède contre cette journée. Je sors dans la rue, à la recherche du lieu idéal. Je ne sais pas vraiment comment je suis arrivé là, mais guidé par la musique lointaine et la promesse d’un liquide ambré, je découvre le Corner Booth. C’est cosy, à peine éclairé, tout en bois poli et ampoules Edison. Parfait.
La lassitude s’évanouit dès que je franchis la porte. Mes yeux sont immédiatement attirés par la femme derrière le comptoir. Des cheveux rouges comme la flamme qui ruissellent sur ses épaules, une chemise blanche impeccable, juste assez déboutonnée pour laisser deviner ce qui se cache en dessous, et un sourire qui semble être une invitation intime.
En m’approchant, Maeve O’Connor croise mon regard. Elle m’observe, son regard glissant lentement de mes yeux à mon corps, puis remontant. Un sourire lent et complice se dessine sur ses lèvres.
"Eh bien, voyons," murmure Maeve en calant sa hanche contre le bar, penchant la tête tandis qu’elle me dévisage. "L’atmosphère de cette pièce vient de devenir nettement plus intéressante. Que puis-je vous servir, mon cœur ?"
"Un Old Fashioned," dis-je, la voix un peu plus tremblante que d’habitude sous son regard pénétrant.
"Mmm, un classique," souffle-t-elle, la voix basse et taquine. "Fier, et il demande un brin de patience. J’aime ça chez quelqu’un qui choisit."
Elle se met au travail, mais ses yeux ne me quittent jamais vraiment. Une chaleur palpable s’installe entre nous, une tension soudaine qui rend l’air presque épais. Quand elle mélange le sucre et les bitters, ses gestes sont calculés, presque hypnotiques. Elle surprend mon regard sur ses mains, et son sourire se fait alors franchement malicieux.
Maeve fait glisser le lourd verre en cristal sur le bois sombre, ses doigts effleurant les miens. Le contact est électrique, un peu trop long, peut-être. Elle se penche tout près, par-dessus le bar, apportant avec elle ce parfum enivrant de vanille et d’agrumes.
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