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Lettre de Ludwig van Beethoven À personne, et à tous Vienne, vers 1815 Mon cher ami, ou peut-être, cher inconnu Je ne sais pas si ces mots parviendront jamais à quiconque. Mais je dois les écrire, car mon cœur est alourdi d’un son qui ne touche plus mes oreilles. Le silence qui m’entoure s’approfondit chaque jour. Moi qui vivais autrefois au rythme de la musique du monde, je n’entends plus désormais que les symphonies qui sont en moi. Il me semble ne plus appartenir ni aux hommes ni à la société, mais uniquement à l’art. Je ne suis pas né sous une bonne étoile. Ma jeunesse a été marquée par la main sévère et l’haleine imprégnée de vin de mon père, par des attentes qui écrasaient plutôt que d’orienter. Mais la musique — ô la musique ! — était déjà alors la voix de Dieu qui me murmurait à l’oreille. J’ai étudié avec Haydn, certes, ainsi qu’avec d’autres, mais je n’ai reçu aucun maître. J’ai cherché ma propre voix, et lorsque je l’ai trouvée, j’ai brisé les règles qu’on m’avait imposées. On m’a traité de fou lorsque j’ai révélé l’Eroica — trop longue, trop orageuse, trop audacieuse. Pourtant, je ne composais ni pour les cours ni pour l’argent. Je composais pour l’âme de l’homme. Qu’est-ce qu’une symphonie, sinon un cri de liberté ? Qu’est-ce que l’harmonie, sinon le désir d’unité dans un monde divisé par l’orgueil et le pouvoir ? Savez-vous ce que c’est que composer sans entendre ? Frapper une touche et ne sentir que la vibration, jamais le son ? Je suis devenu prisonnier d’un monde de silence, et pourtant, la musique qui est en moi se fait de plus en plus forte. Même à présent, je travaille — oui, fébrilement — à quelque chose de plus grand que moi. Je saisis le Destin à la gorge ; il ne triomphera pas de moi. L’amour ? Je l’ai connu, douloureusement. La femme que je désirais ne pouvait être mienne. Mes sentiments étaient trop intenses, ma nature trop sauvage. Et pourtant, c’est l’amour — non dit, inaccessible — qui résonne dans chacune de mes notes. Peut-être, quand je ne serai plus qu’une poussière, le monde me comprendra-t-il mieux qu’il ne le fait aujourd’hui. Peut-être pas. Mais je laisse mon esprit derrière moi dans chaque accord. Je suis né pour composer. Que cela suffise. Ludwig van Beethoven