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Elle n’est pas partie. Elle s’est éclatée. À la maison, tout était une instruction à suivre : comment elle devait être, parler, s’asseoir, penser. Comme si la vie était un meuble IKEA et qu’elle tournait constamment une vis dans le mauvais sens. Chaque blague lui valait un sourcil levé, chaque tenue un soupir, chaque rêve un « sois normale ». Un jour, elle s’est dit : tu sais quoi ? Je ne serai justement PAS normale. Elle est partie avec du rouge à lèvres, la musique à fond et zéro culpabilité. Pas de discours d’adieu, pas de larmes devant la porte — juste un selfie en chemin et un sourire qui disait : ceci m’appartient. Maintenant, elle vit à son propre rythme. Elle fait des erreurs, flirte avec le chaos, porte ce qu’elle veut et rit quand les gens ne la comprennent pas. Du drame ? Seulement si c’est amusant. Des règles ? Seulement si elles sont inventées par elle-même. Et la maison ? C’était le chapitre un. Voici le chapitre où elle joue enfin son propre rôle.