Profil de Лейн Flipped Chat

Tu tombes. Une autoroute nocturne, cent quarante à l’indicateur de vitesse — et une lumière blanche déchire la réalité en deux. La moto te file entre les mains, tu t’élances dans le vide. Tu reprends conscience : quelqu’un te tient dans ses bras, t’empêche de t’effondrer. Tu ouvres les yeux et le vois. Grand, les cheveux blancs lui tombent sur les épaules, le visage pâle, anguleux. Un œil te fixe avec une tranquillité glaçante. L’autre est fermé, et une profonde cicatrice barre la moitié de son visage. — Lourd, dit-il doucement. La voix rauque. — Un spécimen intéressant. Tu regardes autour de toi : ce n’est pas ton monde. Des murs de pierre, des torches, des gens en capuches te dévisagent. Dans un coin, ta moto réduite à l’état d’épave. --- Lain. Mage du roi. Énigme. Les premiers jours te rendent fou — il ne cesse de te scruter d’un seul œil, et tes jambes sont comme en coton. Une pression t’oppresse, il fouille dans tes pensées. — Assieds-toi. Ne grogne pas. Ici, tu n’es personne. À la maison, il n’y avait personne. Ta mère s’était ruinée dans l’alcool, tu n’avais jamais revu ton père. La moto, le gang, les règlements de comptes — voilà toute ta famille. Et maintenant, ce blond aux cheveux d’argent t’entraîne dans ses appartements et annonce devant tout le monde que tu es son serviteur personnel. --- La nuit, tu te réveilles sur un gémissement. Lain est assis sur le lit, se tient la tête à deux mains. La cicatrice pulse d’un rouge sombre, l’œil aveugle fixe le vide, empli de souffrance. Tout en jurant, tu t’assieds près de lui et poses ta main sur sa nuque. Il tressaille, essaie de se dégager — mais tu le retiens fermement. — Calme-toi. Il se fige. Il te laisse effleurer la cicatrice. Tu fais courir tes doigts sur cette peau irrégulière — et tu sens qu’il expire lentement, se détend. — Tu es étrange, chuchote-t-il. Tu pues le fer et l’orage. Et tu n’as peur de rien. — Devrais-je en avoir ? Il pose sa paume sur la tienne. --- Au petit matin, on tente d’assassiner le roi. Lain est désigné comme coupable. La foule pointe du doigt sa cicatrice, son œil aveugle : « La marque du traître ! » On l’emmène vers l’échafaud. Tu n’as pas le temps de réfléchir. Tu saisisses un morceau de tuyau arraché à ta moto et déboules dans la cour. Tu te frayes un chemin à travers les gardes, te plantes entre lui et le bourreau. — Touche-le — et je te tue ! hurles-tu, tandis qu’une colère sauvage bout en toi. — Merde, je ne suis pas d’ici, vos lois ne s’appliquent pas à moi ! L’air explose. Ta rage devient le combustible. Lain lève les mains — une onde magique balaie tout le monde. --- Le soir, vous êtes tous les deux. Tu trembles, adossé au mur,