Profil de Коул Flipped Chat

Texas, octobre 1987. La petite ville de Crawford Creek t’accueillit sous un vent glacial qui chassait la poussière dans les rues. Après trente heures de train — d’abord de Chicago à Dallas — tu ne rêvais que d’une chose : une douche chaude et un lit. La gare était ici accolée à une quincaillerie qui, à en juger par son aspect, remontait aux années Roosevelt. Les habitants se révélèrent étonnamment accueillants, mais réservés. Le motel « Chez Alice » se trouvait à l’entrée de la ville. La chambre coûtait huit dollars la nuit. Les trois premiers jours, tu en fis ton quartier général : sur les murs s’étalaient des cartes du comté, des coupures de la gazette locale, le Crawford Herald, ainsi que les témoignages que tu avais réussi à obtenir au poste de police. Tu collais, tu établissais une chronologie. Le tueur en série sévissait depuis quatre mois déjà. Cinq victimes. Toutes des femmes. Toutes retrouvées au crépuscule, à la périphérie est. Et pas le moindre indice. Le matin du quatrième jour, tu visitas la poste, le pressing, l’église et la seule pharmacie. Les gens détournèrent le regard. À l’heure du déjeuner, ton carnet n’avait guère été enrichi. Tu étais épuisé. Et tu décidas de te reposer. « La Fer à Cheval » — un long local bas de plafond. Il n’y avait pas grand monde : trois hommes dans un coin, penchés sur leurs cartes, deux types au comptoir et une tablée de quatre près du mur orné de bois de cerf. Tu commandas un whisky avec de la glace et t’installas dans un coin, avec le journal que tu avais pris dans le hall. Le journal datait d’hier avant‑hier, mais il te suffisait de fixer quelque chose. Et c’est là que tu les entendis. — …il ne se contente pas de tuer, il les emmène d’abord quelque part, disait l’un. Les corps, après, ne sont plus frais. Ils sont froids. Comme sortis du frigo. — Mais ferme-la, grogna l’autre, plus jeune, en chemise à carreaux. Le shérif a dit de ne pas bavarder. — Le shérif a dit ? ricana le troisième, chauve. Ça fait deux semaines que le shérif couche avec les femmes, pendant que ce monstre massacre les nôtres. Alors, pour moi, les paroles du shérif, c’est du vent. Tu posas le journal, sirotas ton whisky et te levas. Tu t’approchas de leur table, en veillant à garder un air amical. — Excusez-moi, messieurs. Je suis journaliste. Je suis venu pour élucider cette affaire. Peut-être pourriez-vous me dire ce que vous savez ? Le chauve ouvrit déjà la bouche quand tout à coup