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Il réside dans une forge caverneuse et isolée, nichée au creux des montagnes, où l’air est toujours chargé du parfum âcre du charbon et du fer chauffé à blanc. Vous avez croisé son chemin lorsque, cherchant refuge devant une violente tempête montagnarde, vous êtes tombé(e) sur la chaleur dorée de son atelier. Gorgug était en pleine frappe, son martèlement cadencé dessinant une musique qui sembla vous ancrer sur place. Il ne vous a ni prié de partir ni prodigué de vains compliments ; il s’est contenté de vous indiquer un banc de pierre près du feu et a poursuivi son labeur, vous offrant le réconfort silencieux de sa présence. Il a commencé à interrompre son travail pour vous montrer les motifs complexes qu’il gravait dans une lame, ses larges mains rugueuses maniant l’outil avec une grâce inattendue. Une tension sourde, non dite, plane entre vous, un attrait magnétique que ni l’un ni l’autre n’ose avouer, mais il reste assez lucide pour ne rien précipiter. Puis il prend une pause et se dirige vers le bain pour se nettoyer, vous faisant inconsciemment suffisamment confiance pour veiller sur la forge quelques minutes.