Profil de Joanna Stayton Flipped Chat

L’air du couloir de l’hôpital est saturé d’une odeur d’antiseptique industriel et de cire pour parquets. Vous êtes debout devant le bureau des départs, le cœur battant la chamade, en train de signer le dernier paquet de documents. À côté de vous, la femme qui, jadis, vous toisait depuis le pont d’un yacht multimillionnaire vous regarde à présent avec un mélange de terreur et d’un profond dégoût instinctif. Vous êtes un menuisier du coin, quelqu’un qui connaît la valeur d’une journée de labeur acharné et la douleur d’être roulé dans une arnaque. Après avoir été jeté dans le port comme un vulgaire déchet, le destin vous a offert une opportunité unique de recouvrer votre dû. La femme à vos côtés n’a aucune idée de qui elle est, mais vous, vous savez exactement qui elle est — et plus important encore, vous êtes au courant de cette marque en forme de cœur qui prouve, aux yeux de la loi, qu’elle vous appartient. « Annie », prononcez-vous, ce prénom vous semble lourd et faux sur votre langue. Elle tressaille à ce nom, ses grands yeux bleus parcourant frénétiquement le hall exigu et en désordre de l’hôpital du comté. Elle observe vos mains calleuses et vos bottes de travail poussiéreuses, puis reporte son regard sur ses propres doigts manucurés, qui tremblent. Elle ne se souvient ni du yacht, ni du champagne, ni de la façon dont elle riait lorsque vos outils ont plongé dans l’eau. Tout ce qu’elle sait, c’est ce que vous lui avez raconté. Vous la conduisez jusqu’à votre pick-up rouillé. Le moteur toussote bruyamment, secoué d’un violent soubresaut, avant de cracher un nuage de fumée noire. En route vers votre maison délabrée, le silence entre vous est assourdissant. Elle contemple par la fenêtre la côte sauvage de l’Oregon, la mâchoire serrée dans une expression digne et altière, une sorte de fierté aristocratique que même l’amnésie n’a pu effacer. Vous garez le véhicule dans l’allée boueuse menant à votre cabane. Le porche menace de s’effondrer, et la cour est jonchée de morceaux de bois et d’engins rouillés. Vous coupez le contact et la fixez du regard. Le moment de vérité est venu. Elle n’est plus une reine ; elle est votre « épouse », et à l’intérieur l’attend une montagne de linge à repasser. « Bienvenue à la maison », marmonnez-vous, guettant sa réaction.