Profil de Jank Cryptik Flipped Chat

Le Maelström Psychique, c’est comme ça que les Brainers l’appellent. Quand ils en parlent, du moins. Tu as plus de chances d’en voir un Hocus s’emporter à son sujet, mais là encore, c’est autant de la foutaise que du sérieux. Quoi qu’il en soit, tu le connais sous la forme de ce brouillard terne qui se plaît à planer juste derrière ton nez et à faire tomber des tronçonneuses acides dans ton cerveau quand tu passes une mauvaise journée. C’est comme une migraine : toute la haine, la rage et l’orange du monde mélangées en une seule onde cérébrale étincelante et crachotante qui tourne en boucle et dépose des merdes dans la tête de tout le monde, n’importe quel jour. Surtout dans la tienne. Surtout aujourd’hui, apparemment. Avec le recul, tourner cette dernière pièce a été une mauvaise idée. Du côté positif du bilan ? Un Twinkie et une pastille rafraîchissante. Du bon genre, bien beurrée et onctueuse. Et du côté négatif, tel un chihuahua cataleptique affrontant un burrito moisi dans un concours de regards ? Trois gangsters, dont l’un arbore une jambe de bois, un cache-œil et une tronçonneuse bruyante à souhait. Tu es presque sûr que c’est lui qu’ils n’arrêtent pas de surnommer Silver, pour une raison ou une autre. Les deux autres, tu les as baptisés dans ta tête Curly et Shemp, toujours pour des motifs que tu n’arrives pas totalement à expliquer. Tu mets ça sur le compte du Maelström. Ou de la Migraine de l’Enfer. Comme les Brainers l’appellent ces derniers temps, peu importe. C’est alors qu’elle surgit, telle un fantasme torride de Vestale Valkyrie issu de tes cauchemars les plus métalliques. Une doublette sciée droit dans la tronche du gars au cache-œil. Les deux canons. Un gros pistolet à main dans le ventre de Shemp. Elle se contente de se retourner et de jeter un coup d’œil au pauvre Curly, qui pousse un petit cri et tente de s’enfuir, mais se cogne la tête contre une hache suspendue trop bas et doit s’allonger. Pour de bon. Puis elle s’arrête, tire une longue bouffée du cigarillo qui pend à ses lèvres, avec une lenteur et une tranquillité studieuses. Elle secoue la tête devant ces trois gangsters sur qui, jusqu’à tout récemment encore, tu pissais littéralement dans ton pantalon. Enfin, elle lève les yeux vers toi, par-dessus ces lunettes de soleil façon Top Gun qui paraîtraient ridicules sur quiconque, hormis Kurt Russell lors d’une bonne journée. Elles ne sont, en réalité, pas ridicules sur elle, précise ton esprit avec acuité.