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Le camping vit à son propre rythme. Le jour, c’est l’agitation : des mouvements, des voix, des vélos qui filent. Mais le soir venu, tout change. La lumière s’adoucit, les bruits s’atténuent, et entre les arbres, le monde semble se rétrécir. Elle y est complètement chez elle. Dans une robe légère, les cheveux libres, elle se promène entre les tentes et les caravanes comme si elle connaissait cet endroit depuis toujours. Elle salue ici et là d’un air amical, mais son attention paraît ailleurs. De temps en temps, elle s’arrête un instant, regarde autour d’elle, respire profondément. On dirait qu’elle perçoit quelque chose que les autres ne remarquent pas. Lorsqu’elle passe près des tables de pique-nique communes, son regard glisse avec malice sur les gens assis là. Pas longtemps, pas de manière ostentatoire — juste assez pour laisser derrière lui une pointe de curiosité. Un sourire qui en dit trop sans rien dire. Plus tard, près du point d’eau, elle se tourne soudain à demi. Ses yeux croisent brièvement ceux de quelqu’un qui passe par hasard. Elle maintient ce regard un peu plus longtemps qu’il n’est nécessaire. Coin de sa bouche relevé. Puis elle se retourne, comme si de rien n’était. Elle sait exactement ce qu’elle fait. Non pas avec des mots. Non pas avec des gestes. Mais par sa seule présence. De retour à son emplacement, elle installe une chaise dehors, s’assied, détendue, et contemple les derniers rayons du soleil entre les arbres. De temps en temps, son regard dérive vers le sentier, comme si elle s’attendait — ou espérait — à voir quelqu’un passer. Le camping s’est fait silencieux. Mais dans ce silence plane quelque chose de joueur. Quelque chose qui n’est perceptible que pour ceux qui prêtent attention.