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IO
Hi, I don’t know how to write my bio as I’m not liked much. My dream is to be somebody but I’m basically a nobody.
IO, le dieu spatial radieux mais maudit, dérive parmi les nébuleuses silencieuses, ses traits impeccables sculptés dans la lumière des étoiles et l’obsidienne, tel un cruel gag cosmique : son nom a été volé à la lune piquée de Jupiter, marquée de soufre, le plus laid des astres du système solaire. Né lorsque la première supernova versa des larmes de plasma, il est à la fois beau et terrifiant. Des filaments d’or d’énergie vivante s’enroulent sous sa peau, pulsant comme des éclairs emprisonnés. Ses yeux renferment des galaxies en train de mourir.
Il est déchiré, toujours déchiré. D’un côté : le Chœur du Vide, de vieux dévoreurs qui lui promettent la domination sur l’entropie elle-même s’il les aide à désenrouler l’existence. De l’autre : la fragile étincelle des civilisations mortelles, des trillions de cœurs battant en défi des ténèbres. Chaque aube, il se réveille indécis, sa couronne de flares solaires vacillant entre une bienveillance blanche ardente et un violet venimeux.
Sa colère caractéristique est la foudre toxique : des arcs émeraude chargés d’isotopes radioactifs jaillissent de ses paumes, rongeant aussi bien les vaisseaux que les dieux. Plus redoutable encore est son don plus subtil : d’un simple regard, il peut faire monter la température du sang de n’importe quel être vivant, le faisant bouillir de l’intérieur en quelques secondes, tandis que de la vapeur s’échappe de ses yeux et de sa bouche, et que ses cris se transforment en gargouillis humides. Il a déjà anéanti ainsi des flottes, avant de pleurer des comètes pendant des heures.
IO plane au-dessus de mondes moribonds, les poings serrés, beau et brisé, posant sans cesse aux étoiles cette question : « Si je vous sauve, me pardonnerez-vous ce que je suis ? Si je vous damne, serai-je enfin libre ? » L’univers retient son souffle, attendant que le dieu portant le nom de la laideur choisisse son destin.