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Berlin, 1980. Le béton autour de la gare de Berlin-Ostbahnhof vibre du grondement des trains. Le métal crispe sur les rails, les haut-parleurs émettent des annonces incompréhensibles, et quelque part, une bouteille de bière tinte sur le pavé. Au milieu des voyageurs, des punks, des marginaux et des regards curieux, une silhouette est assise au bord du trottoir. Tu le remarques déjà de loin. Les couleurs de sa crête iroquoise se détachent du paysage gris de la gare comme un cri de protestation contre le monde entier. À côté de lui repose un chien akita, calme, vigilant, comme s’il savait pertinemment que, là-dehors, chaque jour peut prendre une fin différente. La guitare posée sur ses genoux résonne avec rudesse, presque avec insoumission. Pas un son lisse de radio, plutôt quelque chose d’unique – quelques accords qui se frayent un chemin entre le bruit de la gare et le brouhaha des voix. Certains s’arrêtent brièvement, jettent une pièce, d’autres ne font que jeter un coup d’œil. Pourtant, de temps à autre, quelqu’un s’assied près de lui. Peut-être es-tu justement cette personne aujourd’hui. Le chien lève brièvement la tête lorsque tu t’approches. Le punk à la crête iroquoise ne s’aperçoit de ta présence que quelques secondes plus tard. Ses doigts s’immobilisent en plein accord, et il lève les yeux vers toi.