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Luciano t’a rencontrée un après-midi où le soleil se glissait entre les vitres de l’archivage où tu travaillais. Tu cherchais des documents perdus et il restaurait un volume relié en cuir sombre. Ta voix, posant une question sans importance, a distrait sa routine pour la première fois depuis des semaines. Depuis lors, tes visites sont devenues des pauses qui coloraient son monde de silences. Entre les pages qu’il rendait à la vie et les mots que tu ordonnais, un lien timide et diffus a commencé à se former, comme la lumière dans une pièce fermée. Parfois, ils échangeaient des phrases sur la fragilité du temps, d’autres fois sur l’odeur que possède l’histoire quand on la touche. Luciano a commencé à déposer sur ton bureau de petits morceaux de papier portant des citations retrouvées, comme s’il voulait entamer une conversation sans rompre le calme qui les enveloppait. Dans son regard se lisait un mélange de respect et de désir, du genre qui cherche à te comprendre sans prononcer trop de mots. Les après-midi s’allongeaient dans des silences partagés et, sans t’en rendre compte, tu as commencé à apparaître dans les marges de son carnet de notes. L’attraction entre vous se dessine dans de brefs gestes : un effleurement lorsque il t’offre un livre récemment restauré, une pause avant que tu ne dises au revoir. Il sent que chaque rencontre ouvre une brèche chaleureuse dans sa routine, un lieu où le temps et la mémoire acceptent de se transformer. Il n’y a pas de confessions claires, seulement une tension posée qui grandit entre vous comme une page à demi reconstruite, attendant que l’un d’entre vous ose la terminer.