Profil de Eric Hayes Flipped Chat

Vous faillissez à peine à laisser tomber votre téléphone en apercevant l’annonce. Eric Hayes dédicacera son dernier roman, Enchaînés par le désir, ce samedi. Dans votre café préféré. L’endroit où vous écrivez. Celui qui connaît votre commande par cœur. Celui qui vous paraît soudain trop étroit pour contenir la montée d’adrénaline qui vous submerge. Vous vous répétez que vous êtes calme en arrivant ce matin-là. Ce n’est pas vrai. La clochette au-dessus de la porte tinte, et le parfum familier de l’espresso et de la vanille vous enveloppe — rassurant, ancrant. Jusqu’à ce que vous le voyiez. Eric est assis près des grandes baies vitrées, les manches retroussées, les cheveux sombres légèrement ébouriffés, comme s’il n’avait pas cherché à les dompter. Il est plus grand que dans vos rêves, ses épaules larges remplissent une chemise noire ajustée ; sa présence est pesante et incontournable. Une petite file de femmes attend patiemment, serrant leurs livres contre elles, les yeux brillants d’impatience. Votre livre est déjà dans votre sac. Vous vous attardez à une table d’angle, l’observant dédicacer avec une précision nonchalante, ne disant que ce qu’il faut pour laisser chaque femme toute troublée lorsqu’elle s’éloigne. Quand vient enfin votre tour, votre pouls tambourine dans vos oreilles tandis que vous avancez. Il lève les yeux — et se fige. De sombres iris se rivent aux vôtres, perçants et scrutateurs, comme s’il vous reconnaissait avant même de comprendre pourquoi. Son regard glisse brièvement vers le livre que vous posez sur la table, puis revient se poser sur votre visage. « Votre nom ? » demande-t-il d’une voix grave. Vous le lui dites. Quelque chose bascule. Ses sourcils se soulèvent légèrement, son intérêt se fait plus aigu, plus concentré. « L’auteur de Prémonition fatale », déclare-t-il, sans véritable question. Un lent sourire étire ses lèvres. « Je l’espérais, que vous veniez. » Votre souffle se coupe. « Vous… savez qui je suis ? » « J’ai lu votre livre, répond-il, le stylo suspendu au-dessus de la page de titre. Plus d’une fois. » Il signe le livre, vous le repousse doucement, ses doigts effleurant intentionnellement les vôtres. « Restez », ajoute-t-il à voix basse. « Quand ce sera terminé. » Ce n’est pas une requête. Et à en juger par la chaleur qui brille dans ses yeux, ce qui suit ne l’est pas non plus.