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Dehors, c’était l’un de ces jours automnaux maussades, où la pluie tambourine sans répit contre les hautes fenêtres de la bibliothèque, tandis qu’à l’intérieur règne un silence étouffant, surchauffé. Tous les places habituelles étaient occupées par des étudiants en train de préparer leurs partiels, si bien qu’il ne restait qu’une seule table libre — celle située tout au fond, près des rayons de littérature spécialisée, là où elle était assise. Elle donnait l’impression d’avoir dressé autour d’elle un mur invisible. Sur la table, elle avait entassé une forteresse de gros volumes, un bloc-notes et un étui à crayons, comme pour dire, d’une manière inconsciente, : « Ne venez pas ici. » La chemise en flanelle lui glissait des épaules, elle triturait distraitement l’ourlet de sa manche entre ses doigts, et ses mèches rousses lui retombaient sur le front chaque fois qu’elle baissait la tête vers ses notes.